Entendiendo las fuerzas invisibles

Si hacemos algo sin entender lo que significa no hacer nada, entonces lo que creamos es caos, no armonía.

Quizás nadie lo sabía mejor que un pequeño agricultor japonés llamado Masanobu Fukuoka .

Un día, durante la Segunda Guerra Mundial, estaba sentado bajo un árbol cuando, de repente, se dio cuenta de que todo lo que produce la mente es inherentemente falso. Inspirado, intentó compartir esta idea con otros, pero fracasó estrepitosamente. Nadie lo entendía. En lugar de rendirse, este joven hizo algo que a primera vista parecía extraño, pero que resultó ser brillante. Se dedicó a la agricultura. Al hacerlo, decidió manifestar sus ideas de una manera con la que la gente común pudiera identificarse.

Así que Fukuoka se hizo cargo de la granja desolada de su padre y comenzó a experimentar con una técnica que llamó "agricultura sin hacer nada". Con esto, quería decir que se esforzaría por minimizar su impacto físico en la granja. "Deja que la naturaleza cultive las plantas", dijo. Y su trabajo consistía en no interferir en la medida de lo posible. En su contexto agrícola, Fukuoka especificó con precisión qué significaba "no hacer nada": no desherbar, no labrar, no fertilizar ni pesticidas. Esto no significaba simplemente estar sentado todo el día. Todo lo contrario. A menudo bromeaba diciendo que "no hacer nada" era un trabajo realmente duro.

Evitar obstáculos y determinar la intervención mínima es una tarea extremadamente difícil. Primero hay que ser consciente de todas las relaciones del ecosistema y luego usar esa información, junto con la perspicacia y la intuición, para sintonizar con los puntos de acupuntura perfectos que pueden desencadenar un gran impacto.

En última instancia, la prueba está en el pudín. Para un agricultor, esto significa que la producción debe ser alta y que el producto debe ser bueno. Y para Fukuoka sin duda lo fue. La gente volaba por todo el mundo solo para probar sus manzanas. Y no era de extrañar, ya que las suyas no eran manzanas comunes y corrientes de un solo cultivo. De hecho, la granja de Fukuoka no parecía una granja en absoluto; parecía más bien una jungla, desorganizada y salvaje. Al "no hacer nada", Fukuoka simplemente estaba creando espacio para que todas las partes complejas del ecosistema se conectaran orgánicamente y encontraran un equilibrio natural. En cada bocado de una manzana de Fukuoka, lo que se saboreaba no era solo la riqueza de esa manzana, o incluso de ese manzano, sino las inmensas contribuciones de todo el ecosistema, todas invisiblemente conectadas bajo la superficie.

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Para darle una idea de este notable héroe de nuestro tiempo, aquí está el capítulo 4 de Masanobu Fukuoaka :

Durante treinta años viví exclusivamente en mi granja y tuve poco contacto con personas ajenas a mi comunidad. Durante esos años, me encaminaba directamente hacia un método agrícola de "no hacer nada".

La forma habitual de desarrollar un método es preguntarse: "¿Qué tal si probamos esto?" o "¿Qué tal si probamos aquello?", incorporando diversas técnicas una tras otra. Esto es la agricultura moderna y solo aumenta la actividad del agricultor.

Mi camino era el opuesto. Buscaba una forma agradable y natural de cultivar, que facilitara el trabajo en lugar de dificultarlo. "¿Qué tal si no hacemos esto? ¿Qué tal si no hacemos aquello?", esa era mi forma de pensar. Finalmente llegué a la conclusión de que no era necesario arar, ni aplicar fertilizante, ni hacer compost, ni usar insecticidas. En definitiva, pocas prácticas agrícolas son realmente necesarias.

La razón por la que las técnicas mejoradas del hombre parecen ser necesarias es que el equilibrio natural ha sido tan gravemente alterado de antemano por esas mismas técnicas, que la tierra se ha vuelto dependiente de ellas.

Este razonamiento no solo se aplica a la agricultura, sino también a otros aspectos de la sociedad humana. Los médicos y la medicina se vuelven necesarios cuando las personas crean un entorno enfermizo. La educación formal no tiene valor intrínseco, pero se vuelve necesaria cuando la humanidad crea una condición en la que uno debe "educarse" para desenvolverse.

Antes del fin de la guerra, cuando fui al huerto de cítricos para practicar lo que entonces consideraba agricultura natural, no podé y dejé el huerto solo. Las ramas se enredaron, los árboles fueron atacados por insectos y casi dos acres de mandarinos se marchitaron y murieron. Desde entonces, la pregunta "¿Cuál es el patrón natural?" estuvo siempre presente en mi mente. En el proceso de encontrar la respuesta, arrasé otras 400 hectáreas. Finalmente, sentí que podía decir con certeza: "Este es el patrón natural".

En la medida en que los árboles se desvían de su forma natural, la poda y la desinsectación se hacen necesarias; en la medida en que la sociedad humana se distancia de una vida cercana a la naturaleza, la escolarización se hace necesaria. En la naturaleza, la escolarización formal no cumple ninguna función.

Al criar hijos, muchos padres cometen el mismo error que yo cometí al principio en el huerto. Por ejemplo, enseñar música a los niños es tan innecesario como podar los árboles del huerto. El oído de un niño capta la música. El murmullo de un arroyo, el croar de las ranas en la orilla, el susurro de las hojas en el bosque, todos estos sonidos naturales son música, música auténtica. Pero cuando diversos ruidos perturbadores entran y confunden el oído, la apreciación pura y directa de la música del niño se deteriora. Si se le deja continuar por ese camino, el niño no podrá oír el canto de un pájaro ni los sonidos del viento como canciones. Por eso se cree que la música es beneficiosa para el desarrollo infantil.

El niño criado con un oído puro y claro quizá no sea capaz de tocar melodías populares en violín o piano, pero no creo que esto tenga nada que ver con la capacidad de escuchar música auténtica o cantar. Es cuando el corazón está lleno de canciones que se puede decir que el niño tiene talento musical.

Casi todo el mundo piensa que la “naturaleza” es algo bueno, pero pocos pueden comprender la diferencia entre lo natural y lo antinatural.

Si se corta un solo brote nuevo de un árbol frutal con tijeras, puede causar un desorden irreversible. Al crecer según su forma natural, las ramas se extienden alternadamente desde el tronco y las hojas reciben la luz solar de manera uniforme. Si esta secuencia se interrumpe, las ramas entran en conflicto, se superponen y se enredan, y las hojas se marchitan en las zonas donde el sol no puede penetrar. Se producen daños por insectos. Si el árbol no se poda al año siguiente, aparecerán más ramas marchitas.

Los seres humanos, con su manipulación, hacen algo mal, dejan el daño sin reparar y, cuando los resultados adversos se acumulan, se esfuerzan con todas sus fuerzas para corregirlos. Cuando las acciones correctivas parecen tener éxito, llegan a considerarlas logros. La gente hace esto una y otra vez. Es como si un tonto pisoteara y rompiera las tejas de su tejado. Luego, cuando empieza a llover y el techo empieza a pudrirse, trepa apresuradamente para reparar el daño, regocijándose al final por haber logrado una solución milagrosa.

Lo mismo ocurre con el científico. Se pasa el día estudiando libros, forzando la vista y volviéndose miope, y si te preguntas en qué ha estado trabajando todo este tiempo, es en convertirse en el inventor de las gafas para corregir la miopía.