Die Unendlichkeit eines leeren Herzens

Mir gefällt, wie die Einleitung es so klingen lässt, als wäre Heilung etwas, das endet. :) Also setze ich meine Heilungsreise fort, während ich lerne. Es ist wie Leben und es ist wie diese neuen Geschichten. Nipun und Marilyn haben mich eingeladen, eine Geschichte mit Ihnen zu teilen, und ich dachte, ich würde eine vom letzten Herbst mit Ihnen teilen. Während ich diese erzähle, lade ich Sie ein, mich auf diesem kleinen Abenteuer zu begleiten und tiefer zu gehen – vielleicht versuchen Sie, Ihre Augen zu schließen, um mehr zu sehen.

Letzten September bin ich gerade in Tomales Bay angekommen. Es liegt in West Marin, eine Stunde nördlich von San Francisco. Diese Bucht ist sehr ungewöhnlich, denn auf der einen Seite ist sie bebaut, das heißt, es gibt eine Landstraße, ein gemütliches Restaurant und ein historisches Gasthaus. Auf der anderen Seite gibt es nur reine Wildnis.

Der Grund, warum diese andere Seite so wild ist, ist, dass dieser Teil der Nationalküste nicht nur geschützt ist, sondern auch nur über das Wasser erreichbar ist. Die Anzahl der Kajaks und Kanus, die täglich an Deck gehen, ist begrenzt. Es ist mitten in der Woche, also ist außer unserer kleinen Vierergruppe niemand dort. Wir lassen unsere Kajaks an einer Bootshütte zu Wasser und beginnen zu paddeln. Ich stehe vor dieser reinen Wildnis und bewege mich Zug für Zug darauf zu.

Seit meine gesundheitlichen Probleme vor über 15 Jahren begannen, habe ich so etwas noch nie gemacht. Ich bin mir sehr bewusst, dass diese Reise weit über meine Komfortzone hinausgeht. Sie stellt meinen Geist und meinen Körper auf die Probe. Ich frage mich: „Bin ich fit genug dafür? Werde ich die Gruppe aufhalten? Muss ich umkehren?“ Ich höre mein Herz in meinem Ohr schlagen. Irgendwann während der Paddeltour taucht eine Robbe auf. Etwa 10 oder 20 Minuten später gleitet ein Schatten unter mein Kajak und verschwindet dann in der Tiefe, vielleicht ein Rochen.

Im Laufe der nächsten Stunde paddeln wir weiter und dichter Nebel zieht auf. Die Luft wird kühler, die Landschaft verändert sich und da ist diese kleine Insel, an der wir rechts vorbeifahren. Die Bäume sind skelettartig. Die Vögel sehen ein wenig verloren aus. Ich spüre an diesem Ort, mitten im Wasser, eine Energie, die ich noch nie zuvor gespürt habe. Es macht mir deutlich bewusst, dass wir über eine große Verwerfungslinie paddeln. Hier treffen die beiden größten tektonischen Platten dieses Planeten aufeinander. Je länger ich paddele, desto bewusster wird mir, dass ich eine große Schwelle in mir überschreite, und ich höre den Herzschlag in meinem Ohr immer lauter.

Wir kommen auf der anderen Seite an. Es gibt eine Sandbucht vor einer Kulisse aus schroffen Klippen, und dort schlagen wir unser Lager auf. Wir sind zwischen Farnen, Küsten-Eichen und Seegras – einheimische Pflanzen, die sich seit Tausenden von Jahren unberührt vom Menschen entwickelt haben. Außerdem gibt es einen Waschbären. Es gibt mehrere Vogelarten und ein paar Elche. Sie nennen das primitives Camping. Es gibt keine Badezimmer, kein Trinkwasser. Man packt alles ein und alles wieder aus. Unsere Gruppe, wir teilen uns eine warme Mahlzeit, eine Tasse Tee und wir schlürfen einfach nur in dieser Wildnis, die sowohl üppig als auch karg ist. Aber die wahre Kargheit kommt noch.

Es beginnt dunkel zu werden und dann richtig dunkel. Es ist fast Mitternacht in einer mondlosen Nacht. Wir lassen uns von unseren Schritten leiten und tasten, wo das Land endet und das Ufer beginnt. Ich spüre die kühlen Berührungen des Salzwassers. Mit Taschenlampen bestückt steigen wir wieder in unsere Kajaks und schalten dann die Lichter aus. Wir beginnen zu treiben. Wir lassen uns vom Wasser treiben und erhaschen erste Blicke auf den Himmel, während der Nebel dahinzieht. Die Sterne sehen aus wie Diamanten, die in dieser Schwärze funkeln und uns aus tausenden Lichtjahren Entfernung berühren.

Dann lassen wir unsere Paddel ins Wasser und es gibt ein Platschen. Aus dieser Dunkelheit dringt ein bläulich-weißes Licht, die Biolumineszenz, die von den kleinsten Lebewesen ausgeht, die sonst unsichtbar sind. Ich stecke meine Hände ins Wasser und das Leuchten wird noch heller. Ich habe das Gefühl, als würde ich die Sterne berühren.

Nachdem wir eine Weile gepaddelt sind, halten wir an. Es gibt keine Bewegung mehr, das heißt, es gibt keine Wellen mehr und keine Biolumineszenz mehr. Himmel und Meer beginnen zu einer einzigen Schwärze zu verschmelzen, in deren Mitte ich schwebe. Es gibt keine Zeit. Es gibt keinen Raum. Es gibt keinen Körper. Ich kann meinen Körper nicht sehen. Meine Gestalt löst sich vollständig auf, zusammen mit der Gestalt meiner Freunde, zusammen mit dem Meer und den Klippen und den Buchten in die Leere dieses Universums.

Ich fühle mich selbst. Ich erlebe mich als reines Bewusstsein und beobachte diese reine Essenz, die Lichtenergie, aus der alles besteht. Es ist eine Sache, dies in meinen kontemplativen Übungen zu erleben, und eine ganz andere in dieser dreidimensionalen lebendigen Realität. Ich bin erfüllt von Ehrfurcht, teils Freiheit, wie ich sie mir nie zuvor vorgestellt hatte, teils Angst. Ich frage mich, ob ich mich genug entspannen kann, um diesen grenzenlosen gegenwärtigen Moment zu betrachten, ob ich genug Vertrauen in meine Einsamkeit haben kann, um mich vollständig in dieser großen Leere aufzulösen.

Es gibt unendlich viele Möglichkeiten, wie ich dieses einzelne Erlebnis vom letzten Herbst erzählen könnte. Neue Geschichten zu erzählen hat, so wie ich es verstehe, mit neuen Perspektiven, neuen Beobachtungen, neuen Dimensionen unserer selbst zu tun, uns selbst wirklich neu erschaffen zu lassen. Als jemand, der schreibt, habe ich das Gefühl, dass meine Hauptaufgabe darin besteht, zuzuhören. Wie jemand zuvor erwähnte, anderen, mir selbst, der Natur, den Ereignissen des Lebens, aber vor allem der Stille, dieser großen Leere selbst aufmerksam zuzuhören.

Wenn ich das tue, taucht oft etwas Überraschendes auf, wie diese Geschichte. Das war nicht die Geschichte, die ich wahrscheinlich ausgewählt hätte, wenn ich nur darüber nachgedacht hätte. Dann ist es meine sekundäre Rolle, alles, was im Moment vor mir auftaucht, auf zusammenhängende Weise zu interpretieren. Was diese Geschichte, diese Kapsel betrifft, so war es für mich ein Echo von etwas, das ich gelernt hatte, als ich meine Memoiren schrieb.

Als ich damals anfing, war ich fest entschlossen, eine neue Geschichte zu schreiben. Ich wollte meine Geschichte von Verzweiflung zu Hoffnung, von Krankheit zu Gesundheit, vom hilflosen Patienten zum ermächtigten Heiler, von Isolation zu Gemeinschaft verändern – die klassische Heldenreise. Doch während des Schreibprozesses begann etwas ganz natürlich zu geschehen. Ich schreibe dieselbe Erfahrung immer wieder auf. Es ist wie Geschirrspülen oder Unkraut jäten oder dieselbe Sache zu tun. Doch jedes Mal sind wir, wenn wir uns dessen bewusst sind, eine etwas andere Person als beim letzten Mal.

Irgendwann wurde mir klar, wie oft ich über genau dieselbe Erfahrung geschrieben hatte, aber in Form sehr unterschiedlicher Geschichten, und dass sie alle wahr waren. Eine Weile später wurde mir klar, dass ich all diese Geschichten war, aber in meinem Kern auch keine davon. Ich war keine Geschichte. Ich war leer.

Es war also wie dieser Moment der Abrechnung zwischen mir und der großen Leere inmitten dieser Wildnis. Es herrschte sowohl enorme Freiheit als auch etwas Schreckliches. Ich mag Definitionen, ich mag Formen, ich mag Geschichten. Aber allmählich, als ich mich immer mehr in diesem Zustand der Freiheit entspannte, wollte ich diesen Zustand nicht mehr verlassen. Es herrschte einfach eine solche Einfachheit. Es gab nichts, in dem ich mich verheddern konnte. Kein Erzählbogen, kein Drama. Die Worte, die Gedanken, Emotionen und Empfindungen, sie alle begannen sich so laut, so geschäftig, so relativ und irgendwie willkürlich anzufühlen.

Ein Buch aus einem Zustand ohne Geschichte fertig zu schreiben, war ein sehr interessantes Experiment. Aber meine Lehrer haben mich oft daran erinnert, dass dies der Tanz der Einheit ist. Die Nicht-Geschichte, die die Geschichte der Bewegung und Dualität enthält. Das ist die uralte Praxis. Wenn ich Augen und Ohren hätte, um sie wahrzunehmen, die Stille, die Ruhe und die Leere, wären sie immer noch da drinnen, zwischen den Worten und Gedanken – sie halten sie fest, formen sie, definieren sie und lassen sie entstehen.

Ich begann zu erkennen, dass Worte und Geschichten eine Möglichkeit sind, wie das Leben mit sich selbst spielen und erschaffen kann, durch mich, durch uns alle. Als ich in jener Nacht aus der Dunkelheit auftauchte, fühlte ich mich wie die Vergangenheit, geformt von den uralten Farnen um mich herum, verschmolz mit ihnen, und meine Vorfahren prägten, wie ich diesen gegenwärtigen Moment erlebte, ihre Informationen waren in meine Gene und meinen genetischen Ausdruck eingewoben. Ich fühlte, wie mein zukünftiges Ich mit dem Potenzial der schlafenden Eichen verschmolz und ein tiefes Gefühl einer anderen Zukunft hatte – ich, wenn ich jetzt nicht dort gewesen wäre. Ich wusste, dass die Wildnis, so wie sie vor mir lag, als wir ankamen, hinter mir liegen würde, wenn wir zurückkehren würden. Mit allem anderen war es dasselbe, Vergangenheit und Zukunft, dasselbe, nur aus einer anderen Perspektive betrachtet.

Mit meinen Geschichten sehe ich eine dritte Rolle, nämlich die relativen und vergänglichen Dimensionen meines Lebens auf sehr frei fließende Weise zu nutzen – um Konflikte und Spannung zu erzeugen, diese Konflikte zu neutralisieren, mit anderen in Kontakt zu treten und letztlich wirklich zu spielen und zu beobachten, auf wie viele Arten ich spielen kann oder wie das Leben mit sich selbst spielen kann. Mit meinen und Ihren Geschichten können wir dieser großen Leere also wirklich eine reiche Struktur, Dimensionalität und Form verleihen und dem Leben eine eigene Geschichte geben.

Als ich über den Namen dieses Pods nachdachte, den New Story Pod, war das Wort „neu“ doch eigentlich ein Hinweis darauf, oder? Neu ist etwas, das erst vor Kurzem entstanden ist. Und so bringt jeder von Ihnen aus seinen einzigartigen Beobachtungen und Erfahrungen etwas Neues ins Leben, und wenn andere Ihre Geschichten lesen, können diese wiederum verändert und neu gemacht werden. Dies ist eine wunderschöne Version des Manifestierens oder Realisierens oder der gemeinsamen Erschaffung von Form aus Formlosem, Sichtbarem aus Unsichtbarem. In der Tradition, in der ich aufgewachsen bin, nennen wir es, den Himmel auf die Erde zu bringen.

Das Schreiben von Geschichten habe ich oft selbst erlebt und auch beobachtet, dass wir manchmal in eine sehr ernste Absicht verfallen können. Vielleicht versuchen wir herauszufinden, was in den Krypten unseres Unterbewusstseins liegt; oder wir versuchen, unseren Blick auf die unsichtbaren Netze des Lebens zu erweitern; oder wir versuchen, Erfahrungen zu verstehen. Es kann unserem selbstschützenden Verstand irgendwie Angst machen, es niederzuschreiben. Die Ernsthaftigkeit kann auch dazu führen, dass sich das Herz zusammenzieht. Und manchmal spüre ich diese Kontraktion. Wenn ich es spüre, wenn mir die Worte „sollte oder sollte nicht“ durch den Kopf gehen, halte ich inne, verbinde mich mit meinem Herzen und auch mit der Leere.

Ich habe dieses Stethoskop zufälligerweise immer zur Hand. Manchmal höre ich also einfach auf mein Herz, und wenn Sie das nicht tun, lade ich Sie ein, einfach Ihre Hände auf Ihr Herz zu legen. Unsere Herzen sind eigentlich so konzipiert, dass sie sich gleichzeitig entleeren und füllen und mit jedem Pulsschlag Lebensblut empfangen und senden. Wenn sich das Herz nicht entleert, kann es sich nicht füllen. Wenn das Herz an Anhaftungen wie „Ich will diese Geschichte“ oder „Ich bin gern voll“ festhält, kann es nicht senden. Dasselbe gilt für das energetische Herz, das stärkste elektromagnetische Feld im Körper. Es fließt in diesem Muster eines Torus, wie ein großer Donut, sendet und empfängt und wandelt Energie mit allem um, was es berührt.

Manchmal frage ich mich, wie es wäre, wenn wir den Satz von „Mein Herz ist voll“ in „Mein Herz ist leer“ ändern würden. Die Geschichten, die das Leben in diesen Raum füllen könnte, sind oft viel mutiger und kühner, als mein kleines Ich es zu erzählen wagen würde.

Wie bei dieser Kajak-Geschichte können sie uns oft überraschen, denn das war nicht das, was ich ausgewählt hätte. Wie wäre es, wenn wir uns darin üben würden, langsamer zu werden, sodass wir die Leere und die Stille zwischen unseren Gedanken und den Worten wahrnehmen könnten? Wie wäre es, wenn wir beim Schreiben über unsere Ernsthaftigkeit lächeln oder lachen könnten? Das Öffnen des Herzens ist wie die Geschichten, die wir erzählen. Es gibt unendlich viele Möglichkeiten, dieselbe wesentliche Erfahrung zu machen.

Ich wollte mit Folgendem schließen. Vor ein paar Monaten hatten wir einen begabten Musiker, Klangheiler und Zeremonienführer namens Madhu Anziani bei Awakin Calls. Er beendete unseren Anruf mit einem Lied . Im Refrain singt er: „Pulsieren, auflösen, pulsieren, auflösen – das ist das Leben des Universums. Könnten Sie so verliebt sein, dass Sie bereit sind, sich aufzulösen? Jeder Moment neu erschaffen, nur um neu erschaffen zu werden? Das ist das Leben des Universums.“

Für mich scheint das auch das Leben der neuen Geschichte zu sein, das kein Ende hat. Danke.