L'infini d'un coeur vide

J'aime la façon dont l'introduction donne l'impression que la guérison est quelque chose qui se termine. :) Je continue donc mon parcours de guérison tout en apprenant. C'est comme vivre et c'est comme ces nouvelles histoires. Nipun et Marilyn m'ont invité à partager une histoire avec vous, et j'ai pensé en partager une avec vous de l'automne dernier. Pendant que je raconte cela, je vous invite à me rejoindre dans cette petite aventure et à aller plus loin – essayez peut-être de fermer les yeux pour en voir plus.

En septembre dernier, je viens d'arriver à Tomales Bay. C'est à West Marin, à une heure au nord de San Francisco. Cette baie est très inhabituelle dans la mesure où d'un côté elle est développée, ce qui signifie qu'il y a une route de campagne, un restaurant chaleureux et une auberge historique. De l’autre côté, il n’y a que de la nature sauvage.

La raison pour laquelle cet autre côté est si sauvage est que cette partie du littoral national n'est pas seulement protégée, elle est uniquement accessible par voie maritime. Ils limitent le nombre quotidien de kayaks et de canoës sur le pont. Nous sommes en milieu de semaine, donc il n'y a personne à part notre petit groupe de quatre personnes. Nous lançons nos kayaks devant une cabane à bateaux et nous commençons à pagayer. Je me retrouve face à ce pur désert et j'avance vers lui coup par coup.

Je n'ai rien fait de tel depuis que tous mes problèmes de santé ont commencé il y a plus de 15 ans. Je suis très conscient que ce voyage dépasse largement ma zone de confort. Cela teste mon esprit et mon corps. Je commence à me demander : « Suis-je apte à faire ça ? Vais-je ralentir le groupe ? Vais-je devoir faire demi-tour ? J'entends mon cœur battre dans mon oreille. À un moment donné sur la pagaie, un phoque relève la tête. Environ 10 ou 20 minutes plus tard, il y a une ombre qui glisse sous mon kayak puis disparaît dans les profondeurs, peut-être une raie chauve-souris.

Au cours de l'heure qui suit, nous pagayons toujours et un épais brouillard commence à s'installer. L'air commence à se rafraîchir, le paysage commence à changer, et il y a cette petite île que nous passons sur la droite. Ses arbres sont squelettiques. Les oiseaux ont l'air un peu perdus. Je ressens une énergie dans cet endroit, au milieu de l'eau, que je n'avais jamais ressentie auparavant. Cela me fait prendre conscience que nous traversons une ligne de faille majeure. C’est ici que se rejoignent les deux plus grandes plaques tectoniques de la planète. Plus je pagaye longtemps, plus je réalise que je franchis un seuil majeur en moi-même et j'entends ce battement de cœur dans mon oreille plus fort.

Nous arrivons de l'autre côté. Il y a une crique de sable sur fond de falaises escarpées, et nous y installons notre campement. Nous sommes parmi les fougères, les chênes verts côtiers et les zostères - des plantes indigènes qui ont évolué sans être touchées par l'homme depuis des milliers d'années. De plus, il y a un raton laveur résident. Il existe plusieurs espèces d'oiseaux et quelques wapitis. Ils appellent cela le camping primitif. Il n'y a pas de toilettes, pas d'eau potable. Vous emballez tout, vous emballez tout. Notre groupe, nous partageons un repas chaud, une tasse de thé, et nous sirotons vraiment dans cette nature sauvage à la fois luxuriante et austère. Mais la véritable horreur reste à venir.

Il commence à faire sombre, puis très sombre. Il est près de minuit par une nuit sans lune. Nous sommes guidés par nos pas et nous sentons où se termine la terre et où commence le rivage. Je sens des brosses fraîches d’eau salée. Munis de lampes de poche, nous remontons dans nos kayaks puis nous éteignons nos lumières. Nous commençons à dériver. Nous laissons l’eau nous déplacer et nous commençons à apercevoir le ciel alors que le brouillard se dissipe. Les étoiles ressemblent à des diamants étincelants sur cette noirceur et à quelques milliers d’années-lumière nous touchant.

Ensuite, nous mettons nos pagaies dans l'eau et il y a un splash. De cette obscurité, une lumière blanche bleutée, la bioluminescence émise par la plus petite des créatures autrement invisibles. Je mets mes mains dans l'eau et la lueur s'illumine encore plus. J'ai l'impression de toucher les étoiles.

Après avoir pagayé un moment, nous nous arrêtons. Il n’y a plus de mouvement, ce qui veut dire qu’il n’y a plus d’ondes, et qu’il n’y a plus de bioluminescence. Dans le ciel et la mer, ils commencent à se fondre en une seule noirceur dans laquelle je suis suspendu au centre, flottant. Il n'y a pas de temps. Il n'y a pas d'espace. Il n'y a personne. Je ne peux pas voir mon corps. Ma forme est complètement dissoute avec celle de mes amis, avec la mer, les falaises et les criques dans le vide de cet univers.

Je me sens. Je me sens comme une pure conscience, observant cette essence pure, l'énergie lumineuse qui comprend tout. C'est une chose d'en faire l'expérience dans mes pratiques contemplatives, et une tout autre chose dans cette réalité vivante tridimensionnelle. Je suis rempli de respect, à la fois de liberté comme je ne l'avais jamais imaginé auparavant et de terreur. Je me demande si je peux me détendre suffisamment pour contempler ce moment présent sans limites, si je peux suffisamment faire confiance à ma solitude pour me dissoudre pleinement dans ce grand vide.

Il existe une infinité de façons de raconter cette unique expérience de l’automne dernier. Raconter de nouvelles histoires, si je comprends bien, implique de nouvelles perspectives, de nouvelles observations, de nouvelles dimensions de nous-mêmes, nous permettant réellement de nous recréer. En tant qu'écrivain, j'ai l'impression que mon rôle principal est d'écouter. Comme quelqu'un l'a mentionné plus tôt, écouter profondément les autres, moi-même, la nature, les événements de la vie, mais surtout le silence, ce grand vide lui-même.

Quand je fais cela, quelque chose de surprenant surgit souvent, comme cette histoire. Ce n’est pas l’histoire que j’aurais probablement choisie si j’y pensais seulement. Ensuite, c'est mon rôle secondaire d'interpréter de manière cohérente tout ce qui se présente à l'instant présent. Quant à cette histoire, à cette capsule, c'était pour moi retentissant quelque chose que j'avais appris en écrivant mes mémoires.

Quand j’ai débuté, j’avais vraiment envie d’écrire une nouvelle histoire. Je voulais changer mon histoire du désespoir en espoir, de la maladie à la santé, du patient impuissant au guérisseur autonome, de l'isolement à la communauté – le voyage du héros classique. Mais quelque chose a commencé à se produire de manière organique au cours du processus d’écriture. Écrire la même expérience encore et encore et encore. C'est comme faire la vaisselle, désherber ou faire la même chose. Mais à chaque fois, si nous en sommes conscients, nous sommes une personne légèrement différente de la fois précédente.

À un moment donné, j'ai réalisé combien de fois j'avais écrit sur la même expérience exacte, mais sous forme d'histoires très différentes et à quel point elles étaient toutes vraies. Un peu plus tard, j'ai commencé à réaliser à quel point j'étais toutes ces histoires, mais j'étais aussi au fond de moi-même, aucune d'entre elles. Je n'étais pas une histoire. J'étais vide.

C’était donc comme ce moment de règlement de compte entre moi et le grand vide au milieu de ce désert. Il y avait à la fois une immense liberté et une certaine terreur. J'aime les définitions, j'aime la forme, j'aime les histoires. Mais petit à petit, à mesure que je commençais à me détendre de plus en plus dans cet état de liberté, je ne voulais pas quitter cet état. Il y avait une telle simplicité. Il n’y avait rien avec quoi s’emmêler. Pas d'arc narratif, pas de drame. Les mots, les pensées, les émotions et les sensations commençaient tous à paraître si forts, si chargés, si relatifs et quelque peu arbitraires.

Finir d’écrire un livre sans histoire était une expérience très intéressante. Mais mes professeurs me rappelaient souvent que c'était la danse de l'Unité. Le no story qui contient l’histoire du mouvement et de la dualité. C’est la pratique séculaire. Si j'avais des yeux et des oreilles pour les percevoir, le silence, le calme et le vide, ils seraient toujours là, entre les mots et les pensées – les retenant, les façonnant, les définissant et les faisant naître.

J'ai commencé à comprendre que les mots et les histoires sont un moyen par lequel la vie peut jouer et créer avec elle-même, à travers moi et à travers chacun de nous. Comme lorsque je suis sorti de cette obscurité cette nuit-là, je me suis senti comme le passé, façonné par ces fougères anciennes autour de moi, fusionné avec elles, ainsi que mes ancêtres façonnant la façon dont j'ai vécu ce moment présent, leurs informations tissées dans mes gènes et mes expression génétique. J'ai senti mon futur moi fusionner avec le potentiel des chênes dormants et un profond sentiment d'un avenir différent – ​​moi si je n'avais pas été là maintenant. Sachant que, tout comme la nature sauvage était devant moi à notre arrivée, elle serait derrière moi à notre retour. C’était la même chose pour tout le reste, passé et futur, la même chose vue sous un angle différent.

Avec mes histoires, je peux voir un troisième rôle, qui consiste à utiliser les dimensions relatives et transitoires de ma vie d'une manière très fluide -- pour créer des conflits et du suspense, neutraliser ce conflit, se connecter avec les autres et, finalement, vraiment jouer et observer de combien de façons je peux jouer ou que la vie peut jouer avec elle-même. Ainsi, mes histoires et les vôtres, nous pouvons vraiment donner à ce grand vide une texture, une dimension et une forme riches, et donner à la vie une histoire qui lui est propre.

Quand je réfléchissais uniquement au nom de ce pod, le New Story Pod, new parle vraiment de cela, n'est-ce pas ? Le nouveau est quelque chose qui n’est apparu que récemment. Ainsi, chacun d’entre vous apporte quelque chose de nouveau à partir de ses observations et expériences uniques, et demander aux autres de lire vos histoires peut à son tour les changer et les rendre à nouveau nouvelles. Il s’agit d’une belle version de la manifestation ou de la réalisation, ou de la co-création d’une forme à partir de l’informe, visible depuis l’invisible. Dans la tradition dans laquelle j’ai grandi, nous appelons cela amener le ciel sur terre.

J'ai souvent vécu l'écriture d'histoires de première main et j'ai également observé que nous pouvons parfois tomber dans un objectif très sérieux. Peut-être essayons-nous de découvrir ce qui se cache dans les cryptes de notre subconscient ; ou essayer d'élargir notre vision des réseaux invisibles de la vie ; ou essayer de comprendre les expériences. D’une manière ou d’une autre, le mettre par écrit peut faire peur à notre esprit auto-protecteur. La gravité peut également provoquer une contraction du cœur. Et parfois je ressens cette contraction. Si je le ressens, si j'entends les mots « devrait ou ne devrait pas » traverser mon esprit, je ferai une pause, je me connecterai à mon cœur et je me connecterai également au vide.

Il se trouve que j'ai ce stéthoscope très pratique. Alors parfois, j'écoute simplement mon cœur, et si vous ne le faites pas, je vous invite simplement à placer vos mains sur votre cœur. Nos cœurs sont en fait conçus pour se vider et se remplir en même temps, recevant et envoyant du sang à chaque pulsation. Si le cœur ne se vide pas, il ne peut pas se remplir. Si le cœur s'accroche à des attachements tels que « Je veux cette histoire » ou « J'aime être rassasié », il ne peut pas envoyer. Il en va de même avec le cœur énergétique, le champ électromagnétique le plus puissant du corps. Il circule selon ce schéma de tore, comme un gros beignet, envoyant et recevant, transformant l'énergie avec tout ce qu'il touche.

Je me demande parfois, que se passerait-il si nous changions la phrase de « mon cœur est plein » par « mon cœur est vide » ? Les histoires que la vie pourrait remplir dans cet espace sont souvent bien plus courageuses et bien plus audacieuses que ce que mon petit moi oserait partager.

Comme pour cette histoire de kayak, ils peuvent souvent nous surprendre car ce n'est pas ce que j'aurais choisi. Que se passerait-il si nous nous entraînions à ralentir, afin de pouvoir percevoir le vide et le silence entre nos pensées et nos mots ? Que se passerait-il si nous pouvions sourire ou rire de notre sérieux lorsque nous écrivons ? Ouvrir le cœur, c’est comme les histoires que nous racontons. Il existe une infinité de façons de vivre une même expérience essentielle.

Je voulais terminer avec ceci. Il y a quelques mois, nous avons eu un musicien talentueux, guérisseur sonore et guide de cérémonie nommé Madhu Anziani sur Awakin Calls. Il a clôturé notre appel avec une chanson . Dans le refrain, il chante : "Pulser, dissoudre, pulser, dissoudre -- telle est la vie de l'univers. Pourriez-vous être si amoureux que vous voudriez vous dissoudre. Chaque instant doit être recréé, juste être recréé ? C'est le la vie de l'univers."

Pour moi, cela semble aussi être la vie de la nouvelle histoire, qui n’a pas de fin. Merci.