Oneindigheid van een leeg hart

Ik vind het leuk hoe de inleiding het laat klinken alsof genezing iets is dat eindigt. :) Dus ik ga door met mijn genezingsreis terwijl ik leer. Het is net als leven en het is net als deze nieuwe verhalen. Nipun en Marilyn nodigden mij uit om een ​​verhaal met jullie te delen, en ik dacht dat ik er een van afgelopen herfst met jullie zou delen. Terwijl ik dit vertel, nodig ik je uit om met mij mee te gaan op dit kleine avontuur en dieper te gaan - probeer misschien je ogen te sluiten om meer te zien.

Afgelopen september ben ik net aangekomen in Tomales Bay. Het is in West Marin, een uur ten noorden van San Francisco. Deze baai is heel ongebruikelijk omdat hij aan één kant bebouwd is, wat betekent dat er een landweg is, een gezellig restaurant en een historische herberg. Aan de andere kant is er alleen maar pure wildernis.

De reden dat deze andere kant zo wild is, is dat dit deel van de nationale kust niet alleen beschermd is, maar alleen bereikbaar is over water. Ze beperken het aantal dagelijkse kajaks en kano's aan dek. Het is midweek, dus er is niemand behalve ons kleine groepje van vier. We lanceren onze kajaks bij een botenhut en beginnen te peddelen. Ik merk dat ik tegenover deze pure wildernis sta en ik ga er stap voor stap naartoe.

Ik heb nog nooit zoiets gedaan sinds al mijn gezondheidsproblemen meer dan 15 jaar geleden begonnen. Ik ben me er zeer van bewust dat deze reis ver buiten mijn comfortzone ligt. Het stelt mijn geest en mijn lichaam op de proef. Ik begin me af te vragen: "Ben ik hier geschikt voor? Ga ik de groep vertragen? Moet ik terugkeren?" Ik hoor mijn hart kloppen in mijn oor. Op een bepaald punt op de peddel steekt een zeehond zijn kop omhoog. Zo'n 10 tot 20 minuten later glijdt er een schaduw onder mijn kajak en verdwijnt dan in de diepte, misschien een vleermuisrog.

In de loop van het volgende uur zijn we nog steeds aan het peddelen en begint er een dikke mist naar binnen te rollen. De lucht begint af te koelen, het landschap begint te veranderen en er is een klein eiland dat we aan de rechterkant passeren. De bomen zijn skeletachtig. De vogels zien er een beetje verdwaald uit. Ik voel een energie op deze plek, midden in het water, die ik nog niet eerder heb gevoeld. Het maakt mij er scherp van bewust dat we over een grote breuklijn peddelen. Dit is waar de twee grootste tektonische platen op deze planeet samenkomen. Hoe langer ik peddel, hoe meer ik besef dat ik een grote drempel in mezelf overschrijd, en ik hoor die hartslag luider in mijn oor.

Wij komen aan de andere kant. Er is een zanderige baai tegen een achtergrond van ruige kliffen, en daar slaan we ons kamp op. We bevinden ons tussen varens, levende eiken aan de kust en zeegras: inheemse planten die zich duizenden jaren lang onaangeroerd door de mens hebben ontwikkeld. Er woont ook een wasbeer. Er zijn meerdere vogelsoorten en een paar elanden. Primitief kamperen noemen ze dit. Er zijn geen badkamers, geen drinkwater. Je pakt alles in, je pakt alles uit. Met onze groep delen we een warme maaltijd, een kopje thee, en we genieten eigenlijk alleen maar van deze wildernis die zowel weelderig als grimmig is. Maar de echte grimmigheid moet nog komen.

Het begint donker te worden en dan echt donker. Het is bijna middernacht op een maanloze nacht. We laten ons leiden door onze voetstappen en voelen waar het land ophoudt en de kust begint. Ik voel koele borstels van zout water. Met zaklampen klimmen we weer in onze kajaks en dan doen we onze lichten uit. We beginnen te drijven. We laten ons bewegen door het water en vangen een glimp op van de hemel terwijl de mist optrekt. De sterren zien eruit als diamanten die tegen deze duisternis schitteren en ons duizenden lichtjaren verderop aanraken.

Dan laten we onze peddels in het water zakken en er klinkt een plons. Uit deze duisternis komt een blauwachtig wit licht, de bioluminescentie die wordt uitgezonden door de kleinste beestjes die anders onzichtbaar zijn. Ik leg mijn handen in het water en de gloed licht nog meer op. Het voelt alsof ik de sterren aanraak.

Na een tijdje peddelen stoppen we. Er is geen beweging meer, wat betekent dat er geen golven meer zijn, en er is geen bioluminescentie meer. In de lucht en de zee beginnen ze samen te smelten tot één enkele duisternis waarin ik in het midden zweef, zwevend. Er is geen tijd. Er is geen ruimte. Daar is niemand. Ik kan mijn lichaam niet zien. Mijn vorm is volledig opgelost, samen met de vorm van mijn vrienden, samen met de zee en de kliffen, en de baaien in de leegte van dit universum.

Ik voel mezelf. Ik ervaar mezelf als puur bewustzijn, waarbij ik deze pure essentie observeer, de lichtenergie die alles omvat. Het is één ding om dit te ervaren in mijn contemplatieve praktijken, maar iets heel anders in deze driedimensionale levende realiteit. Ik ben vervuld van ontzag, deels vrijheid zoals ik me nooit eerder had voorgesteld, en deels angst. Ik vraag me af of ik genoeg kan ontspannen om dit grenzeloze huidige moment te aanschouwen, of ik genoeg kan vertrouwen op mijn eenzaamheid om volledig op te lossen in deze grote leegte.

Er zijn oneindig veel manieren waarop ik deze ene ervaring van afgelopen herfst zou kunnen vertellen. Het vertellen van nieuwe verhalen, zoals ik begrijp, heeft te maken met nieuwe perspectieven, nieuwe observaties, nieuwe dimensies van onszelf, onszelf echt laten herscheppen. Als iemand die schrijft, heb ik het gevoel dat het mijn voornaamste rol is om te luisteren. Zoals iemand eerder zei, om diep te luisteren naar anderen, naar mezelf, naar de natuur, naar levensgebeurtenissen, maar vooral naar stilte, naar deze grote leegte zelf.

Als ik dat doe, komt er vaak iets verrassends naar boven, zoals dit verhaal. Dit was niet het verhaal dat ik waarschijnlijk zou hebben uitgekozen als ik er alleen maar over had nagedacht. Dan is het mijn secundaire rol om alles wat zich op dat moment voor me voordoet op een samenhangende manier te interpreteren. Wat dit verhaal betreft, wat deze capsule betreft, het klonk voor mij duidelijk op iets dat ik had geleerd toen ik mijn memoires aan het schrijven was.

Toen ik toen begon, was ik erg vastbesloten een nieuw verhaal te schrijven. Ik wilde mijn verhaal veranderen van wanhoop naar hoop, van ziekte naar gezondheid, van hulpeloze patiënt naar krachtige genezer, van isolatie naar gemeenschap - de klassieke heldenreis. Maar tijdens het schrijfproces begon er organisch iets te gebeuren. Opnieuw dezelfde ervaring schrijven, en opnieuw, en opnieuw. Het is net als afwassen of wieden, of hetzelfde doen. Maar elke keer zijn we, als we ons ervan bewust zijn, een iets ander persoon dan de keer ervoor.

Op een gegeven moment besefte ik hoe vaak ik over precies dezelfde ervaring had geschreven, maar als heel verschillende verhalen en hoe ze allemaal waar waren. Een tijdje later begon ik te beseffen hoe ik al die verhalen was, maar ik was ook in mijn essentie, geen van hen. Ik was geen verhaal. Ik was leeg.

Het leek dus op dat moment van afrekening tussen mij en de grote leegte midden in deze wildernis. Er was zowel een enorme vrijheid als enige terreur. Ik hou van definities, ik hou van vorm, ik hou van verhalen. Maar geleidelijk aan, naarmate ik me steeds meer in deze staat van vrijheid begon te ontspannen, wilde ik deze staat niet meer verlaten. Er was gewoon zo'n eenvoud. Er was niets om verstrikt in te raken. Geen verhaallijn, geen drama. De woorden, de gedachten, emoties en sensaties, ze begonnen allemaal zo luid, zo druk, zo relatief en enigszins willekeurig te voelen.

Het was een heel interessant experiment om het schrijven van een boek af te ronden vanuit een toestand zonder verhaal. Maar mijn leraren herinnerden me er vaak aan dat dit de dans van de Eenheid is. Het nee-verhaal dat het verhaal van beweging en dualiteit bevat. Dit is de eeuwenoude praktijk. Als ik ogen en oren had om ze waar te nemen, de stilte, de stilte en de leegte, dan zijn ze nog steeds daar binnenin, tussen de woorden en gedachten - ze vasthoudend, vormgevend, definiërend en aanleiding gevend tot hen.

Ik begon in te zien dat woorden en verhalen een manier zijn waarop het leven met zichzelf kan spelen en creëren, via mij, via ons allemaal. Zoals toen ik die nacht uit die duisternis tevoorschijn kwam, voelde ik mezelf als het verleden, gevormd door deze eeuwenoude varens om me heen, met hen versmolten, evenals mijn voorouders die vormgaven hoe ik dat huidige moment ervoer, hun informatie verweven in mijn genen en mijn genetische expressie. Ik voelde dat mijn toekomstige zelf samensmolt met het potentieel van de slapende eiken en een diep gevoel van een andere toekomst – ik, als ik daar nu niet was geweest. Wetende hoe, net zoals de wildernis vóór mij lag toen we aankwamen, deze achter mij zou zijn als we terugkeren. Het was hetzelfde met al het andere, verleden en toekomst, hetzelfde alleen bekeken vanuit een ander perspectief.

Met mijn verhalen zie ik een derde rol, namelijk het op een zeer vrij stromende manier gebruiken van de relatieve en vergankelijke dimensies van mijn leven – om conflicten en spanning te creëren, om dat conflict te neutraliseren, om verbinding te maken met anderen, en uiteindelijk echt om te spelen, en om te observeren op hoeveel manieren ik kan spelen of hoe het leven met zichzelf kan spelen. Dus mijn verhalen en die van jou, we kunnen deze grote leegte echt een rijke textuur, dimensionaliteit en vorm geven, en het leven een verhaal op zichzelf geven.

Toen ik alleen maar aan de naam van deze pod dacht, de New Story Pod, spreekt nieuw daar eigenlijk over, toch? Nieuw is iets dat pas onlangs is ontstaan. En dus brengen jullie allemaal iets nieuws tot stand door jullie unieke observaties en ervaringen, en als anderen jullie verhalen laten lezen, kunnen ze op hun beurt veranderen en weer nieuw worden. Dit is een prachtige versie van het manifesteren of realiseren, of het co-creëren van vorm vanuit het vormloze, zichtbaar vanuit het onzichtbare. In de traditie waarin ik ben opgegroeid, noemen we het het brengen van de hemel op aarde.

Het schrijven van verhalen heb ik vaak uit de eerste hand ervaren en heb ook gemerkt dat we soms tot een zeer serieuze bedoeling kunnen vervallen. Misschien proberen we te ontdekken wat zich in de crypten van ons onderbewustzijn bevindt; of proberen ons zicht op de onzichtbare netwerken van het leven te vergroten; of proberen ervaringen te begrijpen. Op de een of andere manier kan het eng zijn om het op schrift te stellen voor onze zelfbeschermende geest. De ernst kan er ook voor zorgen dat het hart samentrekt. En soms voel ik deze samentrekking. Als ik het voel, als ik de woorden ‘zou wel of niet moeten’ door mijn hoofd hoor stromen, zal ik pauzeren, verbinding maken met mijn hart en ook verbinding maken met de leegte.

Ik heb toevallig deze stethoscoop erg handig. Dus soms zal ik gewoon naar mijn hart luisteren, en als je dat niet doet, nodig ik je uit om gewoon je handen op je hart te leggen. Onze harten zijn feitelijk ontworpen om tegelijkertijd te legen en te vullen, waarbij we bij elke hartslag levensbloed ontvangen en verzenden. Als het hart niet leeg raakt, kan het niet vullen. Als het hart gehechtheden vasthoudt zoals 'Ik wil dit verhaal' of 'Ik vind het leuk om vol te zijn', kan het niet sturen. Hetzelfde geldt voor het energetische hart, het sterkste elektromagnetische veld in het lichaam. Het stroomt in dit patroon van een torus, als een grote donut, verzendend en ontvangend, en transformeert energie met alles wat het aanraakt.

Soms vraag ik me af: hoe zou het zijn als we de zin zouden veranderen van ‘mijn hart is vol’ in ‘mijn hart is leeg’? De verhalen die het leven in die ruimte zou kunnen invullen, zijn vaak veel moediger en veel brutaler dan mijn kleine zelf zou durven delen.

Net als bij dit kajakverhaal kunnen ze ons vaak verrassen omdat dit niet was wat ik zou hebben uitgekozen. Hoe zou het zijn als we onszelf zouden trainen om te vertragen, zodat we de leegte en de stilte tussen onze gedachten en de woorden kunnen waarnemen? Hoe zou het zijn als we zouden kunnen glimlachen of lachen om de ernst van ons doel als we schrijven? Het hart openen is als de verhalen die we vertellen. Er zijn oneindig veel manieren om dezelfde essentiële ervaring te beleven.

Ik wilde hiermee afsluiten. Een paar maanden geleden hadden we een begaafde muzikant, geluidsgenezer en ceremoniële gids genaamd Madhu Anziani op Awakin Calls. Hij sloot ons gesprek af met een lied . In het refrein zingt hij: "Pulse, ontbind, pulseer, ontbind - dat is het leven van het universum. Zou je zo verliefd kunnen zijn dat je bereid bent op te lossen. Elk moment om opnieuw te creëren, gewoon om opnieuw te worden gecreëerd? Dat is de leven van het universum."

Voor mij lijkt dat ook het leven van het nieuwe verhaal te zijn, dat geen einde kent. Bedankt.